Degenerado y mujeriego con cierto aspecto de fakir anda arrastrando su esqueleto por las entrañas de Madris. Aunque andaluz de fin de siglo universal, quiero decir, no sé que tiene de rabino cuando lo miro de perfil. Amigo de causas perdidas desde aquel mayo de París, no tiene mas filosofía que el "vive a tope hasta morir". Medio profeta,medio quinqui, el lumpen es su pedigrí, un tinto y una buena titi le bastan para resistir. Tirando a zurdo en sus ideas, por donde escora Bakunin, dice que abajo las banderas, y arriba la lluvia de abril. El perdedor es su universo aunque desea ser felíz, y aún hay quien dice que esta cuerdo... Pongamos que hablo... de Joaquín.
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